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| 3、故乡是一个摇篮 |
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火燃烧的任何形式，都是爱的一个诗篇。
水呈现的任何状态，都是美的一个展现。
一天中午，母亲把我抱到了炕上。
我手扶着方桌，等待着开饭，我饿了。
母亲给我盛了一碗小米稀粥，放在我的面前。
爷爷走了进来，似乎把外面的阳光也带进了屋，屋里一片柔和一片光亮。
奶奶把一盆煮红薯，放在了方桌上，这是主食。
母亲端上了一盘萝卜条儿，这是菜。
我的双目凝视着盛萝卜条儿的大盘子，立即爆豆般地尖叫了起来，“萝卜条儿打架呢！萝卜条儿打架呢！”
爷爷上炕，坐在我对面，明快地说，“让我看一看，哪两个萝卜条儿打架呢？”
我指给爷爷看，心里一阵忐忑不安。
爷爷皱着眉头，十分严肃地说，“这哥儿俩，打得难解难分呀！”
我充满期望地望着爷爷，心想他会做一点儿什么。
果然不出所料，爷爷拿起了筷子，目不转睛地察看着两根连在一起的萝卜条儿，沉思起来。
我着急了，催促道，“爷爷，它们俩还在打架呢。”
爷爷抬起头来，不紧不慢地说，“明照的意思，是不让你们俩打架，你们分开吧？”
我看见这两个萝卜条儿依然撕扯在一起，焦灼地说，“别打啦，别打啦！”
爷爷低下头，用筷子把两根萝卜条儿夹起来，满有兴致地问，“明照不让你们打架，你们怎么不听话？”
我粗粗地喘着气，紧盯着它们——为什么还在打架？
爷爷转过脸来，对我说，“他们是哥儿俩，明照你说一说，谁是哥哥，谁是弟弟？”
这还用问，我指了一下稍长一点儿的萝卜条，“它是哥哥。”
爷爷追问，“为什么？”
我很认真地回答，“你看呀，它高一点儿。”
爷爷有些责备地问长一点儿的萝卜条儿，“明照说你是哥哥，既然你是哥哥，就应该让着弟弟一点儿呀？”
我不安地用手一指，“这个哥哥，还是不松手？”
爷爷有些生气地说，“你们不听话，那就把你们分开。”
爷爷说完，用筷子把两根连在一起的萝卜条儿分开来，把一根萝卜条儿放在自己面前的盘子边上，又把另一根萝卜条儿放在我面前的盘子边上。
爷爷快意地说，“这回让你们离得远远的，一个天南一个地北，就平安无事了。”
我长长地出了一口气，因为萝卜条儿哥儿俩的一场争斗，终于结束了。
站在一旁的母亲，有些歉疚地说，“以后，我切萝卜条儿，可不能再切成连刀了。”
奶奶喝了一口稀粥，快乐地说，“看把明照急得小辫子在发抖。”
不由自主地，我用手摸了一下脑袋后面的小辫子，不解地问，“奶奶，我的小辫子没有发抖呀？”
童心的世界像阳光一样无色，有一种圣洁的质地。
阳光的本质是和谐，和谐的斑斓，斑斓的七色光。
父亲带我到县城去看古装戏，舞台上出现了一个拿着红缨枪的戏子，舞来舞去。
看着戏子，目不转睛，我很喜欢戏子手中的红缨枪。
散戏了，我向父亲要一杆红缨枪，父亲十分爽快地答应了。
言必信，行必果。
后来，父亲从工作的天津带回来一杆红缨枪，这是怎样的一杆红缨枪啊，我心花怒放。
红缨枪有着黑色的铁矛头，红色的飘飘洒洒的缨子，白色的光溜溜的枪杆儿，我像春天的燕子一样欢天喜地。
在里院，我模仿着舞台上的戏子，挥舞起了红缨枪。
既然耍着红缨枪玩儿，当然要随心所欲了。
我手中的红缨枪，已经忘乎所以。
在窗台下的水缸里舀水的母亲，担忧地叮嘱道，“明照，小心一点儿。”
我听见了母亲的叮咛，但没有回应，因为红缨枪在我的手中上下舞动，令人眼花缭乱。
母亲端着水瓢，绕过门外的一棵香椿树，走进了堂屋。
我自由自在，如沐春风，继续舞动着红缨枪，舞动着心灵的快意，舞动着天空的云朵。
但是，万万没有想到，我脚下一滑，跐溜一下，跌倒在地了。
与此同时，咔嚓一声，红缨枪断了，一分为二，成了两截儿。
乐极生悲，是一个惩罚，也是一个铁的定律。
我惊呆了，万分遗憾地想，怎么会这样呢？
是呀，怎么会这样呢？
我从地上爬起来，左手急切地抓起有枪头的一截儿枪身，右手拿起另一截儿，把它们对接起来。
我急如星火地叫道，“长上，长上！”
但是，断了的红缨枪，自然无法再重新长在一起。
我又将唾沫吐在手心里，用枪身的断裂处在手心里粘上了唾沫，又将枪身的断裂处使劲儿地对接在一起。
我像祈祷一样连声说，“长上，长上，长上！”
但是，很令人失望，我的话成了耳旁风。
断成了两截儿的枪身，仍然无法长在一起。
我困惑不解，在爷爷讲的《聊斋》故事里，人会腾云驾雾日行千里，柳枝插在土里转瞬之间就能长成一棵大树，而我的一个断了的红缨枪，怎么就不能够再对接上，重新长在一起？
天不遂人愿，我无奈地坐在了地上。
在堂屋里拉风箱做饭的母亲，跑了出来。
一见此情此景，母亲安慰着我说，“断了就断了，你爹不会责怪你的。”
我站了起来，一手拿着一截儿枪身，眼泪汪汪地望着母亲，有一种莫大的失落感。
我委屈极了，“娘，断了的红缨枪，怎么就不能够再对接上？”
母亲平静地说，“红缨枪断了，就再也长不到一块儿了。”
我万分惋惜地说，“娘，多好的红缨枪啊……”
又一次将双手中的红缨枪对接在一起，我跺着脚，大声喊道，“长上，长上！”
但是，断了的红缨枪，依旧长不上！
爷爷从里屋走了出来，三步并作两步地来到了我的面前，蹲了下来。
我感觉心里很委屈，哽咽起来，泪流满面。
母亲走回了堂屋，继续做饭。
爷爷用长满老茧的手，擦拭着我脸上的泪花，亲切地说，“别哭，让我看一看，究竟是怎么一回事……”
爷爷从我手里拿过红缨枪，仔细地看了看，认真地说，“明照，红缨枪断了，这可不能怨你，得怨红缨枪。”
一言九鼎，爷爷的话语不同凡响，我立即止住了哽咽。
立竿见影，我的泪水不流了，爷爷的话语，给了我希望的霞光。
爷爷叹息一声，用责备的口吻说，“看，你爹给你买的红缨枪，怎么是杨木的？”
我一头雾水，眨动着眼睛，十分迷惘地问，“爷爷，杨木的不好？”
爷爷很有经验，一五一十地说，“当然啦，杨木不如榆木结实呀。再说，你都三岁多了，杨木的红缨枪哪能禁得起你操练？”
爷爷的一番话像春风一样吹拂而来，吹走了我心头的阴霾，牵来了一片明丽的艳阳天。
我吐出了一口气，也吐了心中的委屈。
爷爷快活地说，“我来试一试，看能不能让它们长上？”
我无可奈何地说，“我刚才试过了，红缨枪断了，长不上了。”
爷爷走进堂屋，拿来了麻绳，又在红缨枪的枪身上贴上一块薄铁片，然后用麻绳捆绑起来。
我惴惴不安地看着爷爷的操作，不知道结果会怎样。
爷爷把红缨枪拿在手中，轻悠悠地掂了掂，十分快意地说，“明照，快看，长上了。”
断了的红缨枪，真的长上了。
我接过了红缨枪，喜在心头，笑在眉梢。
爷爷疼爱地摸了摸我的头，不紧不慢地说，“刚才，你急得脸都红了，两眼都是泪花。记住，车到山前必有路，有什么问题也不要着急，总会有办法解决的。”
我明快地说，“谢谢爷爷！”
对于我的童年来说，故乡是摇篮，是一本自传。
对于故乡来说，我的童年是一朵花，是一个善。 |
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